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passato il vento

Forte contro i muri soffiava il vento
verticale. Chiedeva degli anni
all'ombra, di mestieri al sole.
Nessuno rispose.
Come foglie strappò il vento
lacrime all'estate.
Le cullò all'imbrunire d'autunno
e poi le ripose.
Passato il vento e la paura di morire,
vi fu vendemmia acerba ed uva
fredda da cogliere a mani nude.
Si ebbe un vino sporco dal retrogusto sacro,
dentro botti di rovere nelle cantine scure,
dove spiragli di vento e vecchi marinai
sibilano bestemmie poco gradite agli dei.

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